Chasse froid

J'ai froid. Il fait froid. Je suis congelée, mais je baisse le chauffage. Je mets un foulard que ma mère m'a tricoté. C'est drôle quand on me demande ou je l'ai acheté.

Ça cogne à la porte. Je suis en pyjama. Je cherche un chandail épais pour me cacher les seins. J'ai froid. Ça recogne et je n'ai toujours pas trouvé de chandail.

L'ombre derrière la porte s'éloigne.

J'enfile un chandail de à l'envers. Il est plein de poils de chat. J'ouvre la porte et regarde à droite. Il s'enfuit reprendre le métro.

Je crie reviens. Il se retourne un coup, c'est Chasse-Neige. Il continue son chemin. Il se retourne et il revient.

Je reste là la porte ouverte, la bouche ouverte.

Il entre. Il m'embrasse. Je réponds. On s'assoit par terre et on parle. On boit du chocolat, on épluches des clémentines, on crée des formes. On les mange.

On rit. Mon chandail est à l'envers. J'avais oublié ce que tu sentais. Pas moi. Pas toi quoi. Je me souvenais de ton odeur pomme verte. On se réchauffe.

Ce sera quoi demain.